love yourself...

“It’s probably not just by chance that I’m alone. It would be very hard for a man to live with me, unless he’s terribly strong. And if he’s stronger than I, I’m the one who can’t live with him. … I’m neither smart nor stupid, but I don’t think I’m a run-of-the-mill person. I’ve been in business without being a businesswoman, I’ve loved without being a woman made only for love. The two men I’ve loved, I think, will remember me, on earth or in heaven, because men always remember a woman who caused them concern and uneasiness. I’ve done my best, in regard to people and to life, without precepts, but with a taste for justice.” 

 Coco Chanel

o ciclo do amor...

"João amava Teresa que amava Raimundo 

que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili 

que não amava ninguém.

João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,

Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,

Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandes 

que não tinhas entrado na história."

Carlos Drummond de Andrade 

pérola de sabedoria parida numa mesa com tapas regadas a espumante...

"Se eu fosse gaja e boa, mas mesmo muito boa, jamais me casaria. Andar a lavar cuecas e meias de um homem só, quando se pode ter o melhor dos que quiser... Se fosse feia, aí tinha de me sujeitar"...

by CD (figura masculina, mais velha, sabida e com tanto para nos ensinar...)

You Should Date An Illiterate Girl

Date a girl who doesn’t read. Find her in the weary squalor of a Midwestern bar. Find her in the smoke, drunken sweat, and varicolored light of an upscale nightclub. Wherever you find her, find her smiling. Make sure that it lingers when the people that are talking to her look away. Engage her with unsentimental trivialities. Use pick-up lines and laugh inwardly. Take her outside when the night overstays its welcome. Ignore the palpable weight of fatigue. Kiss her in the rain under the weak glow of a streetlamp because you’ve seen it in film. Remark at its lack of significance. Take her to your apartment. Dispatch with making love. Fuck her.

Let the anxious contract you’ve unwittingly written evolve slowly and uncomfortably into a relationship. Find shared interests and common ground like sushi, and folk music. Build an impenetrable bastion upon that ground. Make it sacred. Retreat into it every time the air gets stale, or the evenings get long. Talk about nothing of significance. Do little thinking. Let the months pass unnoticed. Ask her to move in. Let her decorate. Get into fights about inconsequential things like how the fucking shower curtain needs to be closed so that it doesn’t fucking collect mold. Let a year pass unnoticed. Begin to notice.

Figure that you should probably get married because you will have wasted a lot of time otherwise. Take her to dinner on the forty-fifth floor at a restaurant far beyond your means. Make sure there is a beautiful view of the city. Sheepishly ask a waiter to bring her a glass of champagne with a modest ring in it. When she notices, propose to her with all of the enthusiasm and sincerity you can muster. Do not be overly concerned if you feel your heart leap through a pane of sheet glass. For that matter, do not be overly concerned if you cannot feel it at all. If there is applause, let it stagnate. If she cries, smile as if you’ve never been happier. If she doesn’t, smile all the same.

Let the years pass unnoticed. Get a career, not a job. Buy a house. Have two striking children. Try to raise them well. Fail, frequently. Lapse into a bored indifference. Lapse into an indifferent sadness. Have a mid-life crisis. Grow old. Wonder at your lack of achievement. Feel sometimes contented, but mostly vacant and ethereal. Feel, during walks, as if you might never return, or as if you might blow away on the wind. Contract a terminal illness. Die, but only after you observe that the girl who didn’t read never made your heart oscillate with any significant passion, that no one will write the story of your lives, and that she will die, too, with only a mild and tempered regret that nothing ever came of her capacity to love.

Do those things, god damnit, because nothing sucks worse than a girl who reads. Do it, I say, because a life in purgatory is better than a life in hell. Do it, because a girl who reads possesses a vocabulary that can describe that amorphous discontent as a life unfulfilled—a vocabulary that parses the innate beauty of the world and makes it an accessible necessity instead of an alien wonder. A girl who reads lays claim to a vocabulary that distinguishes between the specious and soulless rhetoric of someone who cannot love her, and the inarticulate desperation of someone who loves her too much. A vocabulary, god damnit, that makes my vacuous sophistry a cheap trick.

Do it, because a girl who reads understands syntax. Literature has taught her that moments of tenderness come in sporadic but knowable intervals. A girl who reads knows that life is not planar; she knows, and rightly demands, that the ebb comes along with the flow of disappointment. A girl who has read up on her syntax senses the irregular pauses—the hesitation of breath—endemic to a lie. A girl who reads perceives the difference between a parenthetical moment of anger and the entrenched habits of someone whose bitter cynicism will run on, run on well past any point of reason, or purpose, run on far after she has packed a suitcase and said a reluctant goodbye and she has decided that I am an ellipsis and not a period and run on and run on. Syntax that knows the rhythm and cadence of a life well lived.

Date a girl who doesn’t read because the girl who reads knows the importance of plot. She can trace out the demarcations of a prologue and the sharp ridges of a climax. She feels them in her skin. The girl who reads will be patient with an intermission and expedite a denouement. But of all things, the girl who reads knows most the ineluctable significance of an end. She is comfortable with them. She has bid farewell to a thousand heroes with only a twinge of sadness.

Don’t date a girl who reads because girls who read are the storytellers. You with the Joyce, you with the Nabokov, you with the Woolf. You there in the library, on the platform of the metro, you in the corner of the café, you in the window of your room. You, who make my life so god damned difficult. The girl who reads has spun out the account of her life and it is bursting with meaning. She insists that her narratives are rich, her supporting cast colorful, and her typeface bold. You, the girl who reads, make me want to be everything that I am not. But I am weak and I will fail you, because you have dreamed, properly, of someone who is better than I am. You will not accept the life that I told of at the beginning of this piece. You will accept nothing less than passion, and perfection, and a life worthy of being storied. So out with you, girl who reads. Take the next southbound train and take your Hemingway with you. I hate you. I really, really, really hate you.

                                                         By CHARLES WARNKE

se tens uma pila, este post é para ti...

Vem querido, senta-te aqui à minha beirinha e vamos ter uma conversa sobre aquilo que as mulheres querem....

Vocês, representantes do género masculino, foram capazes de descobrir o fogo, inventar a roda, a luz, a penicilina e chegar à lua mas, e mesmo depois de milhões de anos de convivência, ainda não conseguiram decifrar a mulher.

Compilaram-se catrapassos sobre o assunto. As teorias fundamentadas pela experimentação ou pelo empirismo surgem como cogumelos. Apresentam-se listas intermináveis, roteiros sobre o que fazer, como agir, o que nunca dizer... enfim, complica-se o muito simples. Lembrem-se, a natureza é perfeita e nunca daria ao homem algo demasiado complicado para lidar, especialmente quando a continuidade da humanidade depende disso. A Mulher a ser complicada, teria de ser hermafrodita...

Comecemos pelo acessório. Aquilo que para muitos é visto como essencial. É claro que todas as mulheres gostam de um homem educado, que lhe carrega os sacos quando estão pesados, que lhe oferece flores sem razão, que lhe dispensa o casaco quando está com frio, que paga a conta do jantar. Mas isso não é o mais importante. Isso qualquer melhor amigo, ou ex namorado, faz.

O que as mulheres mesmo querem de um homem que realmente querem são 4 coisas muito simples:

Primeiro, respeito. Algo de básico nas relações interpessoais. Todas as pessoas com o mínimo de educação sabem que devem respeitar tudo e todos, só assim a coexistência pacífica é possível. 

Segundo, ser gostada. E ser gostada não é estar a toda a hora a dizer que se gosta. Não é pronunciar o malfadado amo-te, que deveria causar aftas cada vez que é dito sem sentimento. Ser gostada é ser olhada com o brilho nos olhos e um sorriso nos lábios.

Terceiro, ser única e sentir-se assim. Aparentemente para um homem falar bem da ex é bom, pois seguindo a sua linha de raciocínio, tal qual fórmula matemática, ela entenderá que um dia que acabem também falará bem dela. Meus caros, mulher não é matemática, mulher é literatura e para isso não há fórmula. Nenhuma mulher entra numa relação sem a utopia do felizes para sempre. Nenhuma mulher gosta de ser comparada com outras mulheres, e aqui também se inclui a rica mãezinha. Homem bom é homem com amnésia.

Quarto, ser valorizada. Um elogio aqui e ali. Um beijo inesperado. Reparar no vestido. Vibrar com a nova lingerie comprada a pensar nele. Passear de mão dada, cabeça erguida e peito cheio de orgulho por ter aquela mulher ao lado.

Simple as nutella, meus amigos.

Agora vão e façam as mulheres felizes, porque afinal é mais simples do que parece...

Olha bem à tua volta e aceita as lições que a vida te dá...

Os meus avós viveram de costas voltadas por mais de 40 anos. Partilhavam a mesma casa, a mesma mesa, mas não trocavam uma palavra. Para mim, que cheguei a este jogo muito depois do seu início, a minha avó era a má da fita, para todos os outros era o meu avô, o que fazia com que todos estivessem contra ele. Não havia Suiça nesta família, quem estivesse com o meu avô estava contra a minha avó. O meu avô era um homem controverso no seio da minha família. Todos os respeitavam por obrigação mas, poucos o admiravam ou acarinhavam. Com os meus avós moraram dois netos, até à idade adulta. Nenhum deles mostrava o orgulho que o meu avô merecia, pelo contrário era notória até alguma vergonha e desprezo do homem simples, profundamente católico e nada materialista. Do homem que preferia gastar o seu dinheiro a patrocinar missões humanitárias, a contribuir para obras de caridade, a pagar a formação a missionários ou a oferecer infraestruturas à freguesia, ao invés de se rodear do luxo a que nunca se acostumou.
Acontece que, depois de o meu avô ter falecido, a neta que toda a vida viveu com ele e o destratou, achou por bem dar o nome do avô ao seu filho. A pessoa em questão é uma má pessoa, fraca, feia por dentro e por fora mas, acredito que, na sua forma retorcida de ser e à sua maneira, gostasse do avô. Acredito até que, para ela, esta singela homenagem apague 30 anos de desprezo. Mas, a verdade, é que é tarde demais.

Em todas as relações, sejam elas entre familiares, amigos ou amantes, o que importa é cuidar em tempo útil. Tratar, dizer e mostrar que se gosta enquanto se tem. Não é a quantidade de flores que oferecemos no funeral que diz o quanto gostamos de uma pessoa, nem as palavras bonitas que lhe dedicamos depois de elas terem saído da nossa vida. O importante não é mostrar aos outros o quanto gostamos de quem gostamos, mas fazer com que as nossas pessoas se sintam gostadas, enquanto estão ao nosso lado. E é aqui que a maioria de nós falha.

Hoje, pára dois minutos, olha para o teu lado e diz um gosto de ti sentido, antes que seja tarde demais...

E vivam os sapos!!

és um burro...

I'm a very twisted person...

estou com medo de mim...

 

para o bom e para o mau...

estou assim... a ENLOUQUECER (ainda mais)

Eu já não sei 

Se fiz bem ou se fiz mal

Em pôr um ponto final

Na minha paixão ardente

Eu já não sei

Porque quem sofre de amor 

A cantar sofre melhor

As mágoas que o peito sente

Quando te vejo e em sonhos sigo os teus passos

Sinto o desejo de me lançar nos teus braços

Tenho vontade de te dizer frente a frente 

Quanta saudade há do teu amor ausente

Num louco anseio, lembrando o que já chorei

Se te amo ou se te odeio

Eu já não sei

Eu já não sei

Sorrir como então sorria 

Quando em lindos sonhos via 

A tua adorada imagem

Eu já não sei 

Se deva ou não deva querer-te

Pois quero às vezes esquecer-te 

Quero, mas não tenho coragem...

 

 

a verdade é apenas um ponto de vista?

Ultimamente acompanha-me um sentimento, de que tudo é falso...

Dou por mim a pensar, será isto verdade?

 

Foda-se, não estou a gostar nada disto... Não sei se o problema está em mim ou nos outros.

(Porque também já dou por mim a "mentir" neste caso é, omitir a verdade. Por dois momentos que já me perguntas-te "estás apaixonada?" E eu te respondi: NÃO... e a verdade é: Estou. Por ti!!! (fuck me)

Observa bem...

 

virei-te costas...

vieste atrás? não...

então, pó Caralho amigo!

A Samantha é que sabe!!!

" Men cheat women for the same reason dogs lick their balls... because they can!!"

" Os homens traem as mulheres pelo mesmo motivo pelo qual os cães lambem os tomates.... porque o podem fazer!!!"

Isto é ou não é sabedoria pura???

Sexo bom VS Sexo fantástico...

AQUI

Concordo com a maioria das opiniões dadas, mas para mim esta resume tudo...

" Sexo ok mata a vontade, o sexo fantástico mata de prazer!"

"O

Coisas da Mona... LX

Coisas da Mona... LVII

Na semana passada ele perguntou-me (assim na brincadeira) "tás apaixonada?"
Eu: NÃÃOO.
E tu?
Eu também não...

(fuck, fuck, fuck, fuck)

Definitivamente,




We are all a little bit crazy inside. 
But I'm totally insane...

Dúvidas, reflexões e vibradores...

Uma pessoa vai a uma sex shop com o intuito de comprar um vibrador. Leva na ideia algo  simples, básico. De forma e feitio semelhante ao original, três ou quatro velocidades, cor discreta, de fácil manutenção e não muito dispendioso. Algo que cumpra a sua função, sem lhe exigirmos mais além dessa satisfação. Chegada lá depara-se com toda uma panóplia de ofertas. Feitios inimagináveis, cores berrantes, funções estranhíssimas, texturas improváveis. A curiosidade desperta. Olha-se para os esquisitos objectos com vontade de descobrir mais. Para que serve, como funciona, o que proporciona. De repente os básicos dildos, tão simples e realistas tornam-se monótonos, desinteressantes. Por muito competentes que sejam, falta-lhes a graça. Até àquele momento, a pessoa, não sabia que precisava de três estimuladores simultâneos, de 12 velocidades diferentes, de aquecimento integrado, cabeças substituíveis, de glitters para abrilhantar a coisa. Depois de saber que existe passa a ser uma necessidade. Algo que precisa, que quer com toda a sua força, algo sem o qual já não pode passar. Mesmo que, e devido à novidade, haja uma estranheza inicial, um desconforto, um não saber sequer como pegar na coisa...
Podia uma pessoa ignorar o apelo da novidade, do complicado, do difícil? Podia uma pessoa resignar-se ao básico, sabendo que há formas de multiplicar o prazer? Poder podia mas, não seria a mesma coisa...

(Sim, poderia ter dado o exemplo dos telemóveis mas, hoje apeteceu-me falar de vibradores...)

stop haunting my dreams... please

"I'm not calling you a liar,
Just don't lie to me.
I'm not calling you a thief,
Just don't steal from me.
I'm not calling you a ghost,
Just stop haunting me.
And I love you so much,
I'm gonna let you
Kill me.

There's a ghost in my lungs
And it sighs in my sleep,
Wraps itself around my tongue,
As it softly speaks.
And it walks, and it walks, with my legs,
To fall, to fall, to fall at your feet.

There but for the grace of God go I,
And when you kiss me, I'm happy enough to die.

I'm not calling you a liar,
Just don't lie to me.
And I love you so much,
I'm gonna let you
I'm not calling you a thief,
Just stop,
And I love you so much,
I'm gonna let you, Ohh,
I'm not calling you a ghost,
Just stop...

There's a ghost in my mouth
And it talks in my sleep,
Wraps itself around my tongue
As it softly speaks,
Then it walks, then it walks,
Then it walks with my legs,
To fall (x11)
To fall, at your feet.

There but for the grace of God go I,
And when you kiss me, I am happy enough..."

by Florence And The Machine

(hoje, despertei com esta música na cabeça, ao mesmo tempo que me apercebo, há uma semana que o fdp me persegue durante o sono...)

Encurtar as distâncias...

E para quem namora á distância pelo telefone ou pela net, a marca de preservativos Durex, resolveu ajudar, já que não podem vender preservativos a esses casais então arranjaram outra fonte de rendimento que também dá uma ajudinha na relação. Criaram o Fundawear que é uma tecnologia que vai revolucionar o amor e o sexo á distância. O Fundawear consiste em lingerie que se controla á distância através de uma aplicação para Iphone em que um elemento do casal controla a área onde quer tocar, é uma verdadeira masturbação á distância! Deixo aqui um video de demonstração.