Longe pode estar apenas a vontade...

Vivemos num país pequeno. Na verdade vivemos num país minúsculo. Morando eu quase num extremo, consigo sair de manhã ir almoçar ao Algarve (o outro extremo) e regressar a tempo de cear em casa. Eu tenho a sorte de conhecer o meu país de norte a sul, de este a oeste (ainda falho nos Açores, mea culpa). Conheço todas as capitais de distrito de Portugal continental, conheço a grande maioria das nossas cidades, conheço até terriolas que não vêm no mapa. É-me por isso difícil de entender como, em pleno século XXI ainda há portugueses que não conhecem minimamente o seu país. Mesmo estando o país coberto por auto-estradas e por transportes públicos. E não estou a falar das pessoas mais idosas, que por diversas condicionantes viveram sempre presas à sua terra. Falo de jovens, com educação. Pessoas que abrem a boca para falar de grandes cidades mundiais, que passam férias em resorts estandardizados no México ou na República Dominicana, que gabam as maravilhas do estrangeiro, desconhecendo os tesouros que o seu país esconde.  

Por incrível que pareça, há portugueses que não conhecem o Porto, (a segunda cidade do país!) porque fica muito longe!!! Sim, há pessoas que usam o adjectivo longe junto a Portugal para desculpar a sua ignorância. Talvez sejam essas mesmas pessoas que tanto se ofendem com a promoção da simpatia dos portugueses apelidando-a de servilismo apenas e só porque, na verdade não a conhecem. Como não conhecem o país a que pertencem. Um país que, apesar de pequeno guarda em si grandes multiplicidades, um país que é quase um retrato do mundo. Porque a pior pobreza é a do conhecimento, a dos limites que auto impomos.  Pobre de quem nunca foi a Monção comer uma foda, ou nunca passeou pelo centro histórico de Viana enquanto se lambuzava com uma bola de Berlim do Natário. Pobre de quem nunca foi a uma romaria no Minho, ou de quem nunca experimentou o acolhimento único dos transmontanos, que às 6 da manhã e depois de uma noitada ainda te arrastam para a casa deles para comer presunto e chouriço porque não te podes deitar de barriga vazia e, a mãe ensonada, levanta-se para te servir, porque receber em casa lá é uma questão de honra. Pobre de quem não conhece Braga, uma das cidades mais antigas da Europa e actualmente a mais jovem, ou Guimarães o berço da nação. Pobre de quem nunca foi ao Gerês nadar nas suas lagoas geladas e respirar o verde mais puro. Pobre de quem nunca foi ao Douro no Outono e não viu os socalcos povoados com videiras de parras amarelas, laranja e vermelhas numa explosão cor de fogo. Pobre de quem nunca comeu ovos moles em Aveiro, ou não viu o manto branco e perfumado das amendoeiras em flor. Pobre de quem nunca viu as capas negras em Coimbra ou Pedro e Inês em Alcobaça. Pobre de quem nunca experimentou o inferno que é o verão em Castelo Branco ou Portalegre. Pobre de quem nunca conheceu as nossas praias fluviais, aquelas mesmo perto da nascente onde o rio é cristalino e a água quase bebível. Pobre de quem nunca viu os arrozais, os ninhos das cegonhas, o amarelo a perder de vista. Pobre de quem nunca viu o céu do Alentejo. As buganvílias em flor a contrastar com as casa caiadas. Pobre de quem nunca se perdeu nas serras algarvias, e entrou em pânico por a gasolina estar a acabar e não  haver sinais de vida durante muitos e muitos kms. Pobre de quem nunca se banhou nu nas pequenas praias desertas recortadas nas rochas. Pobre de quem não conhece o seu país mas, sobretudo pobre de quem não tem curiosidade e coragem de o conhecer. Porque, aqui longe pode estar apenas a vontade...